Заранее прошу извинения у старательных поэтов, чьи выстраданные стихотворения здесь подвергнутся критике, мне известно как остро и болезненно она может восприниматься, но, во-первых, я не поклонница пейзажной лирики, во-вторых, я не люблю заурядности и сходства, а большинство стихотворений в данном туре похожи (как однояйцовые близнецы) одно на другое; ни личности автора, ни эмоций, ни логики, ни эстетической прекрасности, за которую все вышеуказанное простить можно. Словом, знаете, порой просто и сказать нечего – прочтешь стихотворение, - и пусто. В душе, в уме, вокруг, внутри - мимо прошло. Отсюда и краткость некоторых моих комментариев.
Все же, оставим право давать компетентные и категоричные оценки Господу Богу, я же только могу высказать свои личные ощущения, ощущения читателя-дилетанта, касательно эмоциональной и технической составляющей произведений. Под всем нижесказанным подписываюсь, как говорят американцы «in my humble opinion».
Итак,
Астраханский пейзаж
Как уместить в эти двадцать четыре строки
Всю красоту с детства взгляду знакомого края…?
Волжская плещет волна, в догонялки играя
И отражая характер великой реки.
Эхо пещер на Богдо - отдаётся в сердцах.
Каспия старого снятся раскаты любому,
Кто хоть однажды здесь был. Вот деревня, у дома -
Ахалтекинского след на песке жеребца.
Гордый орлан совершает владений облёт.
И грациозно застыл импозантный фламинго.
Спелый арбуз на столе… Как его половинка
Сладостью манит! Настойчиво в детство зовёт…
И затмевает цветов полевых аромат
Лотос, открывшийся солнцу и солнцу подобный
(Список эпитетов здесь не приложишь подробный
И не загонишь эмоции в сжатый формат).
Радость охотника, гордо несущего дичь,
И рыбака, достающего старые снасти –
Лучик азарта в глазах – безразмерное счастье!
Нужно такое увидеть, услышать, постичь…
Листья колышутся, травы, как бархат, мягки.
Каждая роща, полянка – история жизни,
Всё, что родное, что дышит любовью к Отчизне,
Как уместить в эти двадцать четыре строки?
Defin
В этом стихотворении Definа читается незаурядный жизненный опыт, широкий кругозор, здесь всегда присутствует очень детерминированная эмоциональная оценка сюжета, - меж строк раскрывается личность автора. И это, и другие его произведения мне кажутся очень мягкими, как бы даже осторожными, словно автор и дыхнуть страшится на очередную строчку. Мне, привыкшей идти напролом, объективно здесь сложно оценить, потому что мировоззрения наши настолько в разных плоскостях живут, что обозреваю я Defina как жителя другой планеты или, по меньшей мере, эпохи – заинтригованно и одновременно недопонимая.
Ночь. Луна блестит, как блюдце
Ночь. Луна блестит, как блюдце.
Вглубь снега оттеснены.
На свободу листья рвутся
Из наручников весны.
Еле слышен чей-то гомон.
Сны порхают в неглиже.
Воздух пахнет по-другому,
Откровенней и свежей.
Кто-то вдруг надломит ветку,
Дичь испуганно вспорхнет.
От бессонницы таблетку
Леший медленно сглотнет
И запьет душистым чаем
Из сушенных васильков.
Головой сосна качает,
Глядя в пену облаков,
Что к рассвету станет гуще,
Станет ниже и черней.
Чей-то страх гармошкой сплющен
И лежит на затхлом дне
Широченного оврага,
В царстве пряной темноты.
И уже всего полшага
До цветущей красоты.
Декабрина
Я искренне обожаю стихотворения Декабрины, если поэт может быть профессиональным – то это про нее. Это всегда очень красиво, просто, и в то же время всегда какая-то потрясающая неожиданная концовка, в общем, - восторг. И именно, исходя из вышесказанного, данное произведение меня расстроило. Что-то не то. Либо, действительно, неудачное, либо, не попало под настроение, либо, концепция удивительной цветущей красоты среди встревоженной дичи и больных леших мне претит вовсе.
Чья это боль растеклась облаками по небу?
Чей это стон в завывании ветра звучит?
Что ж ты молчишь, закричи же, ответа потребуй:
Чьи это слёзы затмили нам солнца лучи?
Чья это мука застыла скалою над бездной?
Чей это плач расплескался морями вокруг?
Кто-то ведь знает, кому-то ведь это известно:
Чей это лес после бури заломленных рук?
Чьи переломы судьбы - горных речек изгибы?
Чья катастрофа - падение снежных лавин?
О, неужели мы счастливо жить не могли бы?
Чья это кровь - где рябин полыхает рубин?
Бродский В
Потрясающее, на мой взгляд, стихотворение. Очень близкое, крайне понятное, технически, эмоционально и философски завершенное. Уникальное.
ностальгия
На рассвете застиранное до белизны небо
перепачкается замёрзшей кровью птиц,
я в Москве до сих пор никогда не был -
не случалось никак, расходились пути.
Километры стен, многолюдно и сыро,
по ночам почти незаметно звёзд,
люди бегут на работу из дырок,
от тепла уютных семейных гнёзд.
Я прохладу родных земляничных полян
разменял на приятный звон монет…
Зашумят от дождя под окном тополя
и мурашки бегут по намокшей спине.
Макулатура
Неплохое стихотворение, не одной мне, а многим, думаю, тема покажется актуальной, тем не менее, назвать это пейзажной лирикой, даже городским пейзажем, я не могу. Чистой воды философия.
Апрель на пороге
Апрель на пороге – светает.
Лучей колесница над лесом.
В цветы превращается плесень,
индейский дурман расцветает.
От горького запаха почек
слабеют колени и икры.
Какие-то странные игры –
в слова превращается прочерк.
Стекают с разбуженных веток
слезинки молочного сока.
И небо высоко-высоко,
как парус, наполненный ветром.
Пайков В.
На мой взгляд, данное стихотворение – яркий пример самой настоящей пейзажной лирики, притом хорошей. Некоторым участникам конкурса следовало бы поучиться у Валерия данному жанру. Когда при прочтении спиной чувствуешь приходящую весну, и голова кружится от авитаминоза, и пахнет липами, и небо становится выше, - это знак качества.
ВЕСЕННИЙ ДОЖДЬ
Ещё не полностью весна
Вошла в свои права.
Дорожка мокрая – грязна.
Ещё по склонам рва
Ютится чёрно-белый снег:
Разводами инь-ян.
Но начал дождик свой разбег
С заоблачных полян.
И припасённою водой,
От всех своих щедрот –
Весенний, ловкий, молодой –
Всю землю обдаёт.
Чешуйки почек от воды,
Как яркий самоцвет,
Сверкают искрами слюды –
Хотя и листьев – нет.
Дождя природа заждалась
И скоро оживёт!
Шурша, дробясь, взбивая грязь,
Наискосок, вразлёт,
Всё тише – всхлипывает дождь.
И вот уже – затих.
И Солнце – краснокожий вождь –
Лучом вползает в стих!
* * *
Марина Чекина
Стихотворение, что называется, классическое. Классически ровное, классически жанровое, классически хорошее. Хотя лично мне все эти уменьшительно-ласкательные суффиксы, обилие восклицательных знаков и шаблонных словосочетаний кажутся скучными, уж простите. Как-то уж больно избито, - зевается. Хочется чего-то нового, 21 век на дворе, я понимаю, конечно, от стереотипов отойти очень сложно, потому что, казалось бы, все сказано, но разве не стоит, по крайней мере, пытаться?
Березовый дождь...
Лето в зените. Подвески серег
Вновь украшают красавиц-берез.
Прячутся в листьях: просты и длинны,
Тихо дрожат в них «березовы» сны.
Ветер-задира. Трепещет листва.
«Дождик сухой». И летят семена.
Слышишь, стучится березовый дождь?
Бежевым цветом березовых грёз.
Цоканьем лапок, невидимых птиц,
Сыплет в округе своих кружевниц.
Щедро засыпан сережками склон,
Весь подоконник, и крыша, балкон.
В зелени, пряча, шуршащий наряд,
Нежностью с ветром они говорят,
И ниспадают колечками в ряд,
Скромно скрывая, рожденья обряд.
Стуком "дождинок" входят в сердца,
Песне березок не видно конца.
Ветер игриво мне в ухо шепнул:
Видишь, как здорово я «пригульнул»!
Как же он хрупок и как же он сух,
«Дождик берез», что затронул мой слух,
Мелкою крошкой, гоним без конца,
Легкостью ветра – стремленьем гонца.
По подоконнику: цок-цок-цок-цок…
Дождик? березовый?…Ты не промок?
Падает манной "березовых слез"
Миг, быстротечный, жизни вопрос.
Татьяна Летнева
Пустое стихотворение. Многообещающее описание сережек сводится к какому-то бессюжетному эмоциональному умиранию автора к концу. Последняя строка, вообще, непонятна, то ли там запятые лишние, то ли.. о чем это? Что это было?
Похолодание
Похолодание.
Похолодание.
Люди сутулятся.
Ёжатся здания
Стенами всеми
И даже простенками
Как неврастеники.
Зябнут растения.
мерзнут в кафе
Опустевшие столики,
Стулья и стойки.
С какой-то символикой
Хлопают флаги
У клубного входа,
Полные влаги
И холода.
Мода
Вновь уступает
Желанью согреться
Свитером, сном,
Горячительным средством,
Просто соседством
Волнующей внешности.
Похолодание -
Повод для нежности.
Гостья
Невероятно понравилось это произведение! Лучшее. Современное, смелое, ритмичное, ровно неровное, словно и само оно ёжится от похолодания. Я давно ничего подобного не встречала на Литсовете. Стоящая вещь. Спасибо вам.
p.s. Надо выпить глинтвейна.
Озеро Возвращенного Меча
В Ханое по-мартовски хмуро и мглисто,
Клоками лиан — провода, провода.
Лавиною катятся мотоциклисты,
На флагах горит золотая звезда.
С историей мифы в соседстве повсюду:
Горазд сочинять их народ-фантазёр.
Еще один шаг приобщения к чуду —
Рассказ об одном из Ханойских озёр.
Согласно легенде, в пятнадцатом веке
Китай на Вьетнам ополчился войной,
И чтоб отразить иноземцев набеги,
Восстанье возглавил крестьянин Ле Лой.
Однажды в ладье в окружении мрака
Богам возносил он хвалебную речь,
И вдруг появилась из вод Черепаха
И в руку вложила карающий меч.
Мечом этим в битвах сражаясь геройски,
Повёл за собою повстанцев Ле Лой.
А после победы над вражеским войском,
Он мудро стал править вьетнамской землёй.
В день праздника в золотом шитой рубахе
Изящной ладьи направляет он бег.
Разверзлась вода, поднялась Черепаха,
И меч забрала, и пропала навек.
Парошин Андрей
Уважаемый, Андрей, вы точно туда стихотворение подали, не ошиблись или это у меня мозговые сбои? У нас тут пейзажная, вроде как, лирика, а не занудно-историческая.
Пусть взлетит!
Пахнет пышными флоксами август и белым наливом.
Беспрерывно стрекочут сверчки и болтливые звезды.
Я сижу на порожке и в небо смотрю безотрывно,
На небесные точки, на белые, яркие гроздья.
Скрипнет старая квакша, бадан шелестнет - все лягушки,
Прячут в сонной листве бородавки свои, как от сглаза.
А за речкой орут деревенские, пьяные шлюшки,
Провожая кого-то кудрявою, матерной фразой.
Мне нет дела до них. Я сама по себе, в черном русле,
Утопаю в волнах бесшабашного вольного ветра
И минорные струи звенят, как волшебные гусли,
Проникая в мембраны всего комариного спектра.
Липнет свет фонаря к мокрым травам, беснуясь во мраке.
Отражаясь искрится и стелет за тайной дорожку.
В полуночном волненье стоит и колышется в страхе
Листокрылая Ива, склонившись над узкою стежкой.
Душу вынуть хочу! Пусть взлетит! Август! Август!
Полнотелое небо – пусти! За тобой, в бесконечность!
Полетим далеко, проникая в высокую радость,
Доберемся в твою ясноокую, светлую вечность!
Там ли жизнь? Или тут? Ведь так сладко,так сладко и пряно
Пахнут флоксы и яблоки бьются о тихую землю.
Где сижу на порожке, вдыхаю горчинку тимьяна,
Где и свету, и тьме зачарованно, счастливо внемлю
Лара Фелисион
Пусть!
Поэзия. Даже, несмотря на нелюбимое мною обилие знаков препинания, это поэзия. Природа пахнет, цветет, дышит, летит, шумит. Живет. Это поэзия и это, несомненно, пейзаж. И, бесспорно, вкусный.
Осенние разговоры. Беседа 18-я. Моя сестрёнка Татьяна Мартынова
Осень странная
Татьяна Мартынова :
Осень - странная девчонка
Осень — странная девчонка —
Все коленки в ярких пятнах,
То дурит, как амазонка,
То воркует в голубятнях...
Поворчит дождем по крышам,
Забивая грусть гвоздями...
То тихонько ветром дышит,
Иль играет желудями...
Скоро вырастет и в небо
Улетит за птичьей стаей...
Воцарится снег, а мне бы
Поскорей уже оттаять...
Плакса-осень... Разбросала
Листья желтые по свету
И мазнула краской алой
Серый мир дождей бесцветных...
Опадает покрывалом,
Кормит молоком туманным,
А порою терпким шквалом
Наши чувства топит в ванной
Из размешанных сомнений
Пополам с тоской-печалью...
Осень — нежно-грустный гений!
Лучше выпьем вместе чаю?
Стукало С. Н. :
Осень — странная
Осень — странная. И странно
Сквозь ветра брести, и утро
За заветным океаном
Встретить с птицами. Как будто —
Этим берегом и ветром
До оскомин надышался...
Счастье, кто ты? Доля, где ты? —
Я тебя давно заждался...
Под осенними дождями
Наша Осень златом пишет,
Лес осенний ветром дышит
И стреляет желудями...
Плакса-Осень... В листьях жёлтых —
Столько музыки и света...
Мне не страшно, мне не больно, —
Просто осень сквозь поэта
И фату дождей бесцветных
Листопадом прошагала.
Счастье, кто ты? Доля, где ты? —
Мне опять покоя мало.
Нежно-грустный, но пропащий —
Потерялся в тесной клетке.
Я у Осени-кокетки —
Лист последний, настоящий...
Стукало Сергей
Забавно. Интересно, это замах на плачущую скрипку Поля Верлена?
"Облака плывут, как корабли..."
* * *
Облака плывут, как корабли,
курс их то - к закату, то - к восходу…
Отвечает кто-то за погоду
наверху, в заоблачной дали?
Есть ли там, на небесах, контора,
где погоды составляют план,
где учёт проплывшим облакам
ежедневный? Перестанут скоро
по небу бродить туда-сюда
корабли? Нет – клочья грязной ваты…
В чём и перед кем мы виноваты?
Будто, в наказание вода
льёт и льёт, и льёт… Тоскливо, грустно –
Солнца не видали столько дней…
Пасмурно и на душе моей,
тяжело, безрадостно и пусто.
Связь какая, кто бы мне сказал,
затяжного дождика с тоскою?
Шторой поплотней окно закрою
и вина игристого бокал
снимет грусть мою, добавит силы
и поможет заглянуть вперёд…
Завтра Солнце тучи разметёт!
Верю – сколько раз уже так было.
7.02.09.
Батраченко В.С.
Оптимистично.
Пока дочитала до конца, вообще забыла, что и о чем читала. Ни одной зацепки.
***
. . .И нежно- жёлтый львиный зёв,
Травы июньская прохлада,
Когда не надо лишних слов,
И счастья кажется не надо. . .
В минуту летней тишины,
Поймёшь вдруг - тишина живая.
Нам что-то шепчут две сосны,
Стрекозы мимо пролетая.
Молчит прогретая земля,
Хранит все вековые тайны.
Молчат об этом тополя,
А мне привиделось случайно.
26.28.10.08г.
Светлана смирнова
Может, прочитав половину конкурсных стихотворений, мне окончательно отказала логика? Два раза прочитала – так и не поняла, что же, все-таки, делали стрекозы, пролетая? Что шепчут сосны? О чем тополя молчат? Что вам привиделось случайно? Может, куплет какой забыли? Это, знаете, напомнило давнишний монолог какого-то юмориста, Карцева что ли, «мы все умрем в борьбе за Это. А что Это?».
По-моему, стихотворение слегка нелепое.
Поздне-осеннее настроение
Литое золото осин,
Кружась в последнем танце нежном,
Падёт, как желтый палантин,
На землю брошенный небрежно.
Свинцово-серый небосвод
В обрывках старых декораций,
Где осень листьям бал даёт,
Последний танец, без оваций.
И хмурый дождь, осенний бес,
Стволы умоет на прощанье,
И будет ждать продрогший лес
С зимою снежною венчанья.
Колонов С.
Нормальное стихотворение, неплохое, но и не цепляет абсолютно. «Бес-лес, прощанье-венчанье», ну что же вы.
***
Юркий подснежник проклюнулся, гляньте-ка!
Нежным, но верным и стойким солдатиком!
Через холодную корочку льдистую.
Смело коленца зелёные выставил
Сквозь одеяло снежинок нахохленных,
Листьев осенних, распавшихся, охренных.
Звёздочкой скоро раскроется полностью,
Жизненной нас удивив неуёмностью.
Татьяна Игнатьева
Живенькое, темповое очень, пробуждающее. Просто на глазах родился этот некрасивый, но стойкий подснежник. Написано профессионально.
Ушла пора грёз...
Утречком серым, промозглым, сырым,
шмыгая носом, и, шаркая тапками,
лето ушло, и тихонько, украдкою
алые зорьки ушли вместе с ним.
Парк обезлюдел. Над озером пар
облаком бело-молочным клубится.
Режет крылом одинокая птица
абрис дождя. У гуляющих пар
город, бетонный костяк обнажив,
разом отнимет остатки надежды.
Ёлки одни зеленеют, как прежде,
зная, что мир этот всё-таки жив!
Любовь
Спасибо хоть рифмовочку разнообразили. Прошло мимо. Даже не скажешь ничего.
ГОРОД И ОСЕНЬ
Взметнулись листья словно стаи
готовых к перелёту птиц;
плакаты в небо уплывают,
шурша бытийностью страниц.
Под хрип растяжек воспалённых
и непременный стук дождя
старушка-осень увлечённо
мусолит дни календаря.
Гремящий город суетливо
спешит неведомо куда
и от вокзалов, чуть стыдливо,
на юг уходят поезда.
По рыжим паркам ветер рыщет
безумным гением Дали.
На паперти, промокший нищий,
ждёт все-объемлющей любви.
ГЕС
Ах вы, боже мой, Дали моего дорогого затронули, - спасибо, хоть что-то, а то все «птички-березоньки-окошечки-дождики-крышечки гробика». Нищий, ждущий всеобъемлющей любви (с протянутой-то рукой) тоже крайне порадовал.
Вид из окна
Туманом зашторено утро -
Издёвки весны вероломной.
По нервам - печальные сутры
Знакомой собаки бездомной.
Молочника гулкое эхо
Тревожит покой спозаранку.
Продрогшая ветка ореха
Стучится в окошко морзянкой…
Эскиз, нарисованный тушью
На мокром обрывке рассвета:
Надломленных линий тщедушье,
Угрюмый чугун парапета.
Пера безыскусная проба
В забытой стилистике «ретро».
Невольной горячкой озноба
Отвечу взаимностью ветру.
Но нет же! Как вольнолюбиво,
Вдогонку за резвым трамваем,
Душа моя рвется, строптиво
Рубаху смиренья срывая,
Туда, где набухшие почки
Так пахнут – наивно и остро,
Где ждет ее, блудную дочку,
Любви обитаемый остров.
Ульяна
Круто *нервно сглотнув слюну*
p.s. прошу прощения за столь краткую рецензию, но, действительно, круто.
По лужам шлёпает ворона
По лужам шлёпает ворона,
от солнца яркого дурея.
Сердца не держат оборону -
смешное время.
Оно съедает лёд по крошке,
стучит капелью по ограде
и чёрным метит нам дорожку
в любимый садик.
Март прискакал лошадкой пегой.
Смешное время. Дважды двадцать.
А дочь бежит к остаткам снега,
чтоб попрощаться.
Maestra
Спасибо. Во-первых, за краткость. Во-вторых, за выразительность. Среди серо-однотонных стихотворений, это очень даже выгодно смотрится.
Когда на зеркале воды...
Когда на зеркале воды
Ты видишь отраженье неба,
Там нет и тени суеты,
Лишь тишь да гладь, в которой не был.
Закрой глаза, вдохни покой,
И помолчи с горами вместе,
Дотронься теплою рукой
До ветра, что чудесней песни.
Елей тянь-шанских вкус вдохни,
Вдохни в себя - все это чудо,
Душой и сердцем отдохни,
Ведь ты с природой вместе будешь
Nefret
Рифмы неудачные, нет желания ни перечитывать, ни вдумываться.
***
Красивая, печальная, хмельная,
С поникшей хризантемой на плече,
Она брела по городу, не зная,
Куда идёт, откуда и зачем?
Она была немыслимо одета:
В вечернем платье, в огненном венце.
Улыбка - что фальшивая монета -
Заплатой на заплаканном лице.
Уловка, чтобы сдерживать рыданья,
Что, впрочем, плохо удавалось ей,
И первые приметы увяданья
При этом становились лишь видней.
От скорбной влаги щёки холодели,
А слёзы всё текли. За ними вслед
Текли часы, струились дни, недели,
Впадая ручейками в реки лет.
И был весь мир омыт её слезами,
В её зрачках века отражены...
Шла Осень с обречёнными глазами
Бесплодной и стареющей жены.
Марина Новикова
Что и говорить – концовка грандиозная. Именно она заставила вернуться к началу и перечитать, уже заржавелым, от обилия шаблонных средств выразительности, умом, это красивое и профессиональное произведение. Стихотворение резво выбивается из серой массы скучных однообразных осеннее-весенних рыданий. Картина у меня завершилась до последнего штриха.
Утешение зиме
Я помню, из небесной ямы
легла снежинка на ладонь
«Зима! Зима!» - кричал я маме.
Мать улыбалась – «Не трезвонь»…
Не плачь зима! Прощальным снегом
воспоминаний не буди!
Твою размеренность и негу
накрутит март на бигуди -
весна рассыплется в щедротах
и, наклевавшись от щедрот,
любой кулик в своих болотах
весне заздравицу споёт.
Но переменчивость поэтов
что конвертация валют -
с весёлым криком «Лето! Лето!»
весну забвенью предают,
а за весну отплатит осень
и кровью лета вспыхнет лес,
и в ноябре устало сбросит
свой чёрно-бурый ирокез,
сверкнёт из лужи-амальгамы
снежинок первых кутерьма,
ребёнок крикнет: «Мама! Мама!»
А мать откликнется – «Зима».
Тимур Раджабов
Грамотно написано, рифмы стоящие, очень ровно, тем не менее, сегодня меня не зацепило.
Пятно
Олесе
Ветер уже фальшивит на полутон,
В городе на глазах вымирают птицы –
Это симптомы осени, а потом...
Грянет потоп –
И только бы мне не спиться.
Каждый убогий вечер одно кино:
Дождь перематывает свою бобину,
Буду смотреть по кругу, пока вином
Не загорчит заснеженная рябина.
Время со всеми тварями – на Ковчег,
Время пересчитать одного цыплёнка –
Может, конец наступит чуть раньше, чем
Кончится допотопная киноплёнка.
Город задраит люк и уйдёт на дно.
В иллюминатор выгляну напоследок –
Перед глазами ярким тугим пятном
Больно и постепенно растает лето.
Константин Кроитор
Падка я на резкие и сильные стихотворения, - вот уж действительно, как бы не спиться. Очередное близкое сердцу, родственное яркое Пятно.
Июнь
Дождь ладонями стучался в окно,
По бульвару "Жигули"-корабли
Проплывали между явью и сном,
Между красными зубцами зари.
И хотелось то ли петь, то ли спать,
В хороводе у костра закружить.
Диким криком взбаламучивать парк,
А молчаньем озадачивать жизнь.
Рельсы, мрачным воплощением струн,
Приводили поезда на вокзал.
В мутных лужах отражался июнь
И на север уходила гроза.
Капли влаги замирали в траве,
Паутину доплетал паучок.
Над Россией разливался рассвет,
Щедро солнцем озаряя восток.
Дмитрий Шунин
Не стройно. Не стройно по звучанию, ритму, логике, эстетике.
На день раньше лета.
На день раньше лета
Солнце падало, будто валилось без сил,
и лучами цеплялось за ветви берез.
Освежая тропинки, грибной моросил,
словно нехотя и не всерьез.
И деревья склонялись, готовясь ко сну,
подустав от кишащей весь день мошкары,
лишь лягушки всю ночь провожали весну,
что в туман уходила, оставив дары.
В небе сонном холодный закат умирал,
блики сонно сплавлялись по сонной реке,
и звездою прощальною май догорал,
чтоб июнем взойти налегке.
Звезда
Столько неровностей, типа «падало – валилось», к чему это пустословное многословие, тем не менее, если бы лягушки с дарами окончательно не добили – вышло бы славно. А то, что за дары такие – для рифмы что ли?
.кара/мель.
С этой весной в ползунках
играю отчаянно в прятки.
Её же промокшие пятки
скользят на оконных листах.
Сестричка больничные карты
разложит, как в пасьянс.
Привычно-дежурное «как ты?»
дежурно приводит в транс.
По лестничным позвоночкам,
стирая за мной следы,
стекает весна в ползуночках
вдогонку журча: «как ты?».
Marta hey
Ужасно не понравилось эстетически, еще неясно, причем тут карамель? Очень неблагоприятные ассоциации возникают на «ползуночки-позвоночки-больницы». Хотя если на такой эффект и было рассчитано – то вам удалось. Я скривилась перед экраном.
С уважением,
Ваш нежный критикан,
Алания Брайн
|
