А ветер,
Он вытер
Рыданье утеса
И падает, светел,
Выше откоса.
Ветер утих. И утух
Вечер утех
У тех смелых берез,
С милой смолой,
Где вечер в очах
Серебряных слез.

В.Хлебников

Понимание стиха как текста, несущего какаю-то художественную нагрузку, можно рассматривать и оценивать различными методами,… наверное. Мне же думается, что
главное для отнесения стиха (иного текста) к чему-то, заслуживающему внимание – это желание перечитывать его, а такое желание может возникать, если текст
оставил о себе какое-то положительное впечатление, а также, если текст предоставляет возможность открытия новых граней произведения, создание собственного
образного понимания прочитанного и, как правило, нахождение в тексте чего-то, отвечающего своим собственным представлением о том, каким описываемое может
или должно быть. Поэтому невозможно однозначно отнести тот или иной текст в худшую или лучшую сторону. Для каждого свои критерии, где массовость всегда
будет конфликтовать с малым, но гордым и где шелуха будет засыпать бриллианты без устали и меры. Вот так и рифма не всегда может быть мерилом качества
текста, поскольку умело поданное содержание позволяет не обращать внимания на ее «банальность»:
Оторочены облака
Бледно-розовой кисеей.
От далека, до далека,
Небо дышит сырой землей,
И тревожит огнями даль,
Что, как свечки, колышет лес.
Отлетает душа-печаль
Птицей серою в дым небес.
К. Кинчев
Вот так я и подумал при чтении конкурсных произведений, читая которые, и натыкаясь на что-то стоящее, совершенно не обращаешь внимания на рифмы, точнее
обращаешь на них внимание не сразу, а лишь когда текст привлекает какой-то содержательной нагрузкой, когда видно, что это самодостаточное произведение,
когда чувствуется, что это попытка новации, а не подсматривания в чужие буквы, когда текст заставляет остановиться, подумать, перечитать. А поскольку
действительно интересных текстов здесь мало, то они очень контрастируют с остальным материалом, что лишний раз позволяет убедиться в выше сказанном.
Но перед тем как говорить о стихах, приведу цитаты, на которые я обратил внимание, читая поданное на конкурс. Скучно просто перебирать конкурсные стихи, во
всём же можно найти еще много познавательного и даже смешного. Конечно, я не Задорнов, но почему-то есть много людей, которые не позволят ему умереть от
голода. Надеюсь, что впредь данные авторы будут больше задумываться над тем, что они пишут…
«Чей это лес после бури заломленных рук?; В цветы превращается плесень,
индейский дурман расцветает; Какие-то странные игры –
в слова превращается прочерк; Разверзлась вода, поднялась Черепаха,
И меч забрала, и пропала навек; Беспрерывно стрекочут сверчки и болтливые звезды; А за речкой орут деревенские, пьяные шлюшки, Провожая кого-то кудрявою,
матерной фразой; Лес осенний ветром дышит И стреляет желудями; Есть ли там, на небесах, контора, где погоды составляют план, где учёт проплывшим облакам
ежедневный? Перестанут скоро по небу бродить туда-сюда корабли? Нет – клочья грязной ваты… В чём и перед кем мы виноваты?; Утречком серым, промозглым,
сырым, шмыгая носом, и, шаркая тапками, лето ушло… ; плакаты в небо уплывают, шурша бытийностью страниц; и от вокзалов, чуть стыдливо, на юг уходят поезда;
По рыжим паркам ветер рыщет безумным гением Дали; Словно бабочки крылья, обрез облаков, Я вполнеба еще не видал мотыльков; Грусть настигла меня, как маяк –
мотылька; Солнце платит монеткой за новый закат; Бумага пахнет кровью и свинцом. Цепочкой кошек, повинуясь зову, С неповторимо каменным лицом Плетется ночь
до утра бирюзово; Шумит сосна в предутренних ветрах И кропотливо ветер чинит течи; В ладонях утро и немного облаков. И солнцем с кровью кашляя неловко,
Последний май взошел с обрыва в ров. Ребенок-бог играется винтовкой; Акварельные краски впитал желто-серый картон, И от цвета почти ничего не осталось у
неба; Ветер промерз насквозь, ветер пошел на слом; И вой, не вой, а в дом не попадешь теперь; Смотрите, как вдали туман пополз- Разведчиком от армии
снегов, Безмолвным и бессонным белым змеем… ; Небесные капроновые мили Сжигает солнце ржавым утюгом».
Итак…
- Ночь. Луна блестит на блюдце (Декабрина)
Первая строчка стиха сразу вызвала ассоциацию с известным «наливное солнце на блюдце» и далее у Декабрины «рвутся», а в том тексте «оглянуться».
Совпадение или нет, не знаю, но похоже. Весенний стих, начало стиха достаточно бойкое, все, что может приключиться с природой весенней ночью представлено в
начале текста, но потом описание весенней ночи перескакивает на фантазии о том, какое будет утро, и поэтому к концовке вся бойкость уходит, и последние две
строфы не радуют совершенно, что, наверное, можно подправить… потом.
- Ностальгия (макулатура)
Макулатурного в этом стихе я ничего не увидел, сепультурное есть, не отнять. Стих понравился. Есенинские нотки есть в стихе, но не хочется их искать
сейчас. А может просто это похожая напевность, но не в этом суть… В тексте много интересных образов, что для небольшого текста особенно важно, как то: люди
бегут на работу из дырок, перепачкается замёрзшей кровью птиц и т д… Ну и морфемы, что всегда у данного автора любил еще под старым ником)). В тексте много
максимализма, но, на мой взгляд, это хорошо, I see a red door and I want it painted black. Мне, во всяком случае, такая подача нравится, противопоставление
себя иному, тем более сделанное талантливо, ибо даже отторжение текста большинством читателей можно рассматривать, как достижение основной цели автора.
Так что я предлагаю ник Макулатура переименовать в Sepultura.
- Похолодание (Гостья)
Как и предыдущий стих это тоже городской пейзаж, пейзаж морозного города, только в этом стихотворении к обычному пейзажу добавлено еще и описание какой-то
незримой внутренней составляющей:
Ёжатся здания
Стенами всеми
И даже простенками
Как неврастеники.
Зябнут растения.

мерзнут в кафе
Опустевшие столики,
Стулья и стойки.

Это просто стих-музыка, наличие хорошо построенного ритма плюс хорошее содержание, оставляющее после прочтения осознание мысли автора и четкое,
фотографическое воплощение описанного пейзажа. Психоделика. Как всегда отличный стих.
- Вид из окна (Ульяна)
Вроде и хорошо, а вроде и есть к чему придраться. Во второй строчке ошибка: «Туманом зашторено утро – издевкИ весны вероломной», всё же «издевкА», без
вариантов. «весны вероломной», агрессор весна, это что-то, не буду комментировать, однозначно это неудачный образ. Сутры «порадовали»… Кто не знает «в
древнеиндийской литературе лаконичное и отрывочное высказывание, позднее — своды таких высказываний. В сутрах излагались различные отрасли знания, почти все
религиозно-философские учения Древней Индии. Язык сутры характеризуется образностью и афористичностью, в сутрах часто используются притчи». В тексте стиха
сутры излагает бездомная собака лая под окном и мешая спать... Провал первых четырех строчек далее в тексте исправляется логичным описанием природы, но
окончание стихотворения страшнее начала. В окончании «обитаемый остров», вспомнился «киношедевр», откуда эти слова заимствованы, ужасЪ. В целом стих
неровный.
-Красивая, печальная, хмельная (Марина Новикова)
Скорее это философский стих, нежели пейзажный. Я сразу думал, что в конце текста будет упомянута осень, ибо сам текст не о пейзаже в обычном понимании,
скорее такое своеобразное fade to black, тут можно и человека подразумевать и природу осеннюю. Сам стих понравился, хорошая техническая работа, акварельная,
я бы сказал. Концовка интересная:
И был весь мир омыт её слезами,
В её зрачках века отражены...
Шла Осень с обречёнными глазами
Бесплодной и стареющей жены
- Утешение зимы (Тимур Раджабов)
Это лучшее произведение третьего этапа, что ни говори. Калейдоскоп, ловко завернутый в круговую оболочку, богатство образов, словарный запас автора,
афористичность речи и главное – невесомость, легкость текста…
весна рассыплется в щедротах
и, наклевавшись от щедрот,
любой кулик в своих болотах
весне заздравицу споёт.
- Пятно (Константин Кроитор)
Стих понравился. Порадовала строчка «И только бы мне не спиться», среди пустых попсовых словопрений, которыми обычно наделяют стихи, эти слова звучат очень
убедительно и искренно. Далее понравилась строчка «Дождь перематывает свою бабину», реально очень удачно передает ощущение. В целом получился очень
симпатичный минор, вспомнилось тут же:
Я ложусь спать зимой
И будильник зазвонит только летом…
ЗЫ с автора еще 50 тыс. знаков, обещал же…
- Городской пейзаж (Ворошилов Сергей)
Данный автор известен умением писать пейзажную лирику, странно было бы не убедиться в этом снова. Это опять-таки городской пейзаж:
Здесь, сдавив магистралью сады, как рукой,
Прижимаясь к реке воспалённой щекой,
Дремлет город, обкуренный дымом.
Во время чтения этого стихотворения у меня почему-то в голове вертелся мотив песни БГ, не знаю, прав ли я или это только мне так показалось. Сергей, как Вы
к БГ относитесь? Вот его Сталь, очень созвучна Вашему стиху:
И когда по ошибке зашел в этот дом
Александр Сергеич с разорванным ртом,
То распяли его, перепутав с Христом,
И узнав об ошибке днем позже.
Стилистика очень понравилось, это реальная песня, и само выполнение этого пейзажа на высоком уровне:
Кто художник, создавший пейзаж городской,
Где скелеты мостов над унылой рекой,
Где бомжи продают незабудки,
Где тиранит торговку находчивый страж,
Где, отвергнув свободу, вписались в пейзаж
Попрошайками дикие утки?
Жму руку.
- На день раньше весны (Звезда)
Это снова весенняя тема, что неудивительно для марта месяца. Вечер последнего дня весны, природа ложится спать:
В небе сонном холодный закат умирал,
блики сонно сплавлялись по сонной реке…
Технически к тексту есть замечания, также к образам используемым в стихе. Удачно получилось окончание, очень хорошая точка:
и звездою прощальною май догорал,
чтоб июнем взойти налегке.
- Элегия (У тихого погоста) Влад Павловский
Вообще-то, каждый уважающий себя автор должен написать себя стихотворный некролог. Не знаю, есть ли у автора уже такое творение, но описание могилки вышло
очень живописное:
Дожди на бархате полей,
Погоста тихого елей,
Дуга в прозрачном небосводе.
Безмолвны витязи дубов,
И лишь грачи покой гробов
Весёлым гомоном нарушат.
А слёзы тут и жгут, и душат.
Одним словом – талант.
На этом я откланиваюсь…

Александр Линде