Зима вмещается в ладонь
и плачет бисером сквозь пальцы,
по комнате пустой огнем
блуждают снежные скитальцы.
Им смех и грех – всё тишина,
жильцы своей несложной сути,
в которой лента дней скупа
и каждый ближний также путник.
А тишина как верный пес
к ногам прижалась, молвит слово
о том, что так и не срослось
и что хотела так иного,
о том, что видно я дурак,
часы над ухом крутят сутки,
и что казна идей пуста,
и нужно думать о рассудке,
что день рожден таранить мир,
в мозгу разжечь слова посула,
но правда спит из века век,
и слово подкрепляет дуло.
На стены липнет седина
игриво, тихо и нахально.
«Скитальцы», - я сказал? О, да!
Они? Нет, нет!.. А мы скитальцы… |
