Касаясь взглядом
чистого листа,
бреду лугами выцветшего лета
туда, где в брызгах солнечного света
ты ждешь меня,
божественно чиста.
И не постель, а летняя пастель
влечет нас.
И так хочется смеяться…
Рука в руке… Наивные шестнадцать.
Влюбленность глаз
и преданность мечте...
И день иной,
где старенький рояль
звучит минором, душу разрывая.
Он, будто конь стреноженный,
хромая,
унёс тебя в непознанную даль,
к вершине славы,
к платьям от кутюр…
Но верю я, когда-нибудь в Париже
«рояль дрожащий пену с губ оближет»
и устремит в Россию
свой аллюр…
И мы с тобой опять в руке рука
заблудимся в медвяном море кашки,
и ты взгрустнёшь,
гадая на ромашке…
Всё это будет завтра,
а пока
сквозь пропасть разведенного моста
зову тебя,
да все чужие лица…
И мой удел –
листать любви страницы,
касаясь взглядом чистого листа. |
