О бабье лето, воплощенье фарта!
Пора всенесравненного комфорта!
Сентябрь, сперва обдав морозцем марта,
Нам дарит зной июльского курорта.
И солнышко в лесу — как песня барда,
А в небе лень и нега распростёрта.
Как будто из-под носа Скотланд-Ярда
Бесценное сокровище упёрто.
Но ход часов непобедим, как Спарта,
А лодырь слаб пред корифеем спорта.
И спринтер-ветерок, начав с фальстарта,
Задует листопад, как свечи с торта.
Вистует мгла, и бита лета карта, —
Чехля ракетку, исчезает с корта.
Бредёт разбитым войском Бонапарта
Дождливых дней унылая когорта. |
