Что ж ты творишь-то, как же ты пишешь, милая,
прямо ножом по сердцу и вкривь и вкось…
Помнишь, дрожала молча аллея стылая
в парке, где как-то встретиться довелось?
Строчки срывались каплями, время- восемь, и
так неохота- в знобкую темноту…
как ты, смешная кроха с глазами осени,
держишь на плечиках всю эту маету?
Как ты умеешь так, бесшабашно, дергано, -
пульсу - сорваться, миру - лететь листвой?
Тучи набухли ливнями, сплошь ведерными,
от непогоды ну хоть скули да вой,
в ней ли сейчас ты рифмам чернила черпаешь,
чтобы заполнить чем-нибудь пустоту?..
«Хватит хвалить, » - смеешься. - «Пока что мелкая ж…
Позже, когда – и если – я подрасту…»
Дом твой следит за нами глазами желтыми,
город ссыпает под ноги тишину,
и запирает души жильцов щеколдами,
чтобы случайно болью их не кольнуть,
и не изранить их, непривычных, строчками –
вряд ли сумеют, горестные, уснуть…
Только деревья реденькими листочками
все выметают вымокший млечный путь… |
