Проходит время, день за днём.
А я, всё думаю о нём.
Чем занят милый в этот миг?
Куда идёт, с кем говорит?
И не забыл ли он меня?
Хотя, по правде говоря,
Я думаю, почти забыл.
Ведь не писал он, не звонил.
Остыли чувства, в этом суть,
И ничего уж не вернуть.
Да, в этом есть моя вина.
Ведь я была ему верна,
Но род мужской, увы, таков,
Отчасти, схож на дураков.
Не любят честных женщин, вот.
Ну, разве ж, кто его поймёт. |
