Тебе не посвящал я тихих строк
О, Муза Творчества, которой взгляд спокоен...
Которая стихи бросает впрок
И чьим вином медовым я напоен.
Тебе не посвящал я тёплых фраз,
Рифмованных тобою в вожделеньи.
Я умолчать не смог на этот раз,
Следя за ходом мыслей без движенья...
О, Муза, я с тобой несу и крест...
С твоих согласий бережно касался
Нетронутых собою диких мест
Хрустально – чистых... Мне же – «Исписался...»
С низов бросали, не заметив рук
Твоих, парящих в радужном рассвете...
Ты посылала в их глаза испуг...
Да... можно ли копаться в Дивном Лете..?
Волос колечки мило разбросав
На плечи мне, вселив своё волненье,
Щекой уткнулась влажною в слезах...
В глазах рассветом даришь вдохновенье...
Целую руки милые твои...
Мне сон – не сон... Смятенье – не смятенье...
И близость без тебя, как Свет вдали
С ущелья Мук, израненных в падении...
В который раз выносишь на руках
И оживляешь травами в настоях...
С твоею силой рею в облаках
И исцеляюсь в Творческих покоях... | 
