Не пророчь мне, не пророчь понедельник,
Сотвори со мною чудо субботы.
Я зимой живу мечтой Коктебельной,
Мёд желаний я печатаю в соты.
Я жужжу, жужжу, покуда возможно,
А когда усталость плещет у края,
Не могу я даже крикнуть истошно,
А беззвучно, и беззлобно рыдаю.
Я пьяна своей мечтой Карадагской,
«Новосветской» можжевеловой рощей,
Я просплю субботним утром январским,
Чтоб продлился этот сон еженощный. |
