Тоскливых дней осенних строчки, К земле струятся дождепадом. Порвало молнией сорочку, В которой мне б родиться надо. Цветы пожухлые застыли В последней, истовой молитве А небыли сплели из былей Колючий, толстый, модный свитер…
