Ветер ленив, летний зной нестерпим,
сникли валы ковыля...
Марева волны дыханью степи
вторят. В морщинах земля...
Трещины рвут чернозёма пласты –
засухи норов суров.
Лижет дубравы Засечной черты
пламя. Скелеты стволов,
к небу воздев в безутешной тоске
сотни обугленных рук,
просят дождя... Миражом вдалеке
видится озера круг,
берегом – сочной осоки кайма,
лодочка режет волну...
Впору сойти потихоньку с ума...
К озеру тянет, к нему!
Снимет усталость с натруженных ног
(лишь бы добраться!) вода...
Но к миражам нет ни троп, ни дорог -
их не достичь никогда.
Шаг прибавляю, но тает вдали
озеро. Было и – нет...
Зной нестерпим. Полегли ковыли.
То ли - мираж, то ли - бред... |
