Она любила осень…ей ветра
несли с листвой прощенье и прощанье,
холодное обидное "вчера" растаяло,
сменившись с о з е р ц а н ь е м…
Но о себе напомнившая боль,
на слоги разбивая мысль и фразу,
казалось, прошептала: - Боже мой! -
глаза слезой наполнив… Взгляд на вазе
тоскливо замер… Тонкая рука
задела роз увядшие бутоны…
- Ну, надо ж - пыль… - погладила слегка
движением замедленным и томным.
Никак не отпускавшая печаль
сквозила в каждом жесте тонких пальцев,
ласкающих букет… ей было жаль
запутавшийся луч в засохших пяльцах
когда-то изумительных цветов,
напомнивших болезненно о лете
мозаикой из пыльных лепестков,
осыпавшихся прямо на паркете...
- Вас надо было выбросить давно! -
помедлила, решив - оставлю этот, -
вздохнула тяжко, - жаль, что не дано
вернуть в них жизнь, перемотав кассету…
Цветок ещё хранил следы тепла,
среди страниц альбома не ложился,
топорщился, ломался… как могла,
она его прижала… Он лучился
теплом своим упрямо в лепестках,
похожих на шагреневую кожу...
и болью, отдававшейся в висках,
выглядывал по краю из обложек…
Не выдержав борьбы, она сдалась,
расплакалась, выплескивая душу…
бутон на место лёг и, не сердясь,
ту исповедь душой своею слушал…
и думал о портрете над софой…
Печаль вилась браслетами изящно,
в альбом ложилась лепестком хрустящим
меж пятой и двенадцатой строфой… |
