Должно быть, я горю с ума,
Как та осенняя солома...
Ищу я сень родного дома
В чужих и призрачных дымах.
Стезя от блеска до бельма,
С ума я слепну, промах, промах...
На буераках и разломах
Мои блуждания впотьмах.
Об этом писаны тома,
Душа легка и невесома...
А следом ладана арома
И бесконечная зима.
Скажи, смакующий хандру,
Ужели я с ума умру? |
