Списки дней, как пророчество, Или просто итог. Мне мое одиночество Далеко не порок,
И не радость, что теплится Огоньком меж ресниц. Это – просто прощание Улетающих птиц.
И стою, обреченная На снега и дожди, В ста веках закаленная Отрешеньем любви.
