Мне тесно в двухместной квартире в осенние ночи.
На паузе сон. Еле слышно ворчит телевизор.
Я путаю даты. Я путаюсь в ворохе строчек,
пытаясь свести их в бессрочно открытую визу
той самой страны, о которой ни слова - на картах,
которая носит твое, совершенное имя.
Но мне говорят - самолета не будет до марта,
и просят подумать о том, что есть страны другие.
А я возвращаюсь опять к своей теплой постели,
где под одеялом, младенцами в дрёме, надежды,
выдумывать новые, второстепенные цели.
Ждать марта. Но, как ни печально, все реже и реже. |
