Питер бросил мне под ноги стразы льда.
Пятый уровень пройден. На Нарвском – мир.
Отшумела война. Поднебесью в дар –
строй блестящих макушками крыш. Бррр!
Им без снежных шапчонок – студён мороз.
Верхолазы порушили цепи снов.
- К счастью, оттепель! – К счастью? Вопрос, вопрос…
Тут мигрени протечек, дождей зло.
- Что, болит голова? Ну так – в темя лом...
Я смотрела, портьеры раздвинув, как
он шагает, кроша на пути своём,
руша белое поле в овраг, в мрак.
Этот «тетрис» реален и сыплет хлам
всех слежавшихся за зиму дней вниз
верхолаз, пуповиной пришитый там,
где грохочет-щекочет. - Ну что, Высь?
- Бросьте!
Щекотка ваша – просто
простыни трепет, прищепкой сдавлен, -
тускло
гундосит солнечный ветер,
- Правьте завесы спален!
Грохот!
Лавина игл ледовых:
- Вверх не смотрите, пришью к асфальту!
Поступь
весны печатает снова:
- Плавлю любови в смальту!
Отступ.
С заглавной пишем слово:
«Счастливы!» Месим алмазов крошку,
тает былое.
Вослед нам, новым,
ангел машет ладошкой. | 
