Мостовые зёрнами кукурузными
блестят, в пуза улиц въелись.
Мимо храмов узкими и кургузыми
авто мчит людская ересь.
Причастились грушами мелкосладкими –
Собор, гимны готике. Ольга,
примостимся рядышком, мы ведь падкие
на щедрость судьбы. Что, колко?
Это ласки! Вывернулась шиповником,
дичком нежность Львова. Только
возвращаюсь, вынырнув беспокойненько
из снов о княгине Ольге.
Так совпало – грушевый день запутался.
В узлы щелей-улиц вплыли,
мы спешили. Город в жару закутался.
Фонтан – песней птицы Сирин.
Мы искали прошлые жизни дворика.
Долой двадцать лет – и… мимо.
Мы слоили время, труды историка
смешав со стираньем грима.
Пролистали. День мимоходом выбежал.
Щербатой брусчаткой память
выстилает будущих строчек глыбищу –
читать, подразнить, поранить…
Расфигурив шахмат пространство начерно,
игру разбираю вяло…
Тут княгиня Ольга - ферзём. И с братиной.
Ничью предлагает. Мало? | 
