Я помучаюсь ещё
в тёплом утреннем порханье,
чуть прикушенным плечом -
как признанием твоим.
Цвет моих не тронет щёк.
Успокоится дыханье.
Это утренний просчёт -
долгий сон по выходным.
Я помучаюсь опять,
в напостельном межсезоньи,
отодвинусь от тебя,
чтобы позже прирасти.
Торопиться и бежать
никакого нет резона.
В дегустации огня -
каждой искре свой мотив.
В полдень, пальцами хрустя
я тебя переиграю.
Над тобой взойду шутя,
простыню перечерчу…
Вот уже, любовь спустя,
я горю и не сгораю.
В избавление - принять,
словно яд, тебя хочу.
| 
