Глухая пора листопада
Окутает рваным плащом,
Уже торопиться не надо
Под мелким промозглым дождём.
Минувшего зыбкие тени
В полотнах ушедших картин
Развесит насмешливо время
Среди обнаженных осин.
И, осень, скупым дирижёром,
Невидимой, твёрдой рукой,
Ворчливым командует хором
Ворон на опушке лесной.
Глухая пора листопада
Пропитана серым дождём,
И кто-то прошепчет: "Не надо.
Не время. Давай подождём." |