В хрустальной вазе гиацинт,
Прямой, сиреневый стоит.
Старинный словно клавесин,
Изысканный и гордый вид.
Из воска созданы цветы.
-Звените, что же вы, где звон?
Цветы из воска, красоты,
Для них настроен камертон.
К нему стремятся все лучи,
Его ласкает солнца свет.
Красавец мой пока молчит,
Наверно дал себе обет.
Молчит, за то, что здесь один,
За то, что такова судьба.
Звенеть не хочет гиацинт,
И пахнет, выйдя из себя. |
