Унылый свет сквозь призму дня
Вновь превращается в туман,
А на столе, как западня
Краснеет праздничный тюльпан.
Он - кавалер февральских снов
Стоит упрямо и красиво,
Как эхо опоздавших слов,
Тобою сказанных с надрывом.
Кто выдумал такую стать,
И чьей рукою он был сорван?
Чтобы во всей красе предстать
Перед моим усталым взором
Быть может ты его принес,
В надежде на былую милость?
А может он - лишь память грез
Того, что мне когда-то снилось... |
