Кресло. Черный Кофе. Монитор.
От друзей – ни весточки, ни слова.
Круг замкнулся. Камера готова.
Где ж ты, воля вольная, простор?
Здесь змеей гнездится тишина…
Книги запрокинуты в молитве…
Полосует сумрак, словно бритвой,
Свет из притворенного окна.
Подоконник – кладбище цветов,
Что от равнодушия почили…
Чучело – застывший в крике филин,
Прилетевший из кошмарных снов…
Здесь смертельно серый потолок
С мрачно черным трещинок ажуром
Скалит зубы древним абажуром.
Фарс… Ничтожно жалкий эпилог.
Сны безлики. Потеряли цвет,
Пропитавшись затхлостью прихожей…
Каждый день – опять одно и то же.
Безнадежность. Мрак. Исхода нет.
29.11.09 | 
