Мне-то всё кажется, жизнь сочиняется мной.
Глупая. С вечными муками наперевес
Тень зазеркалья ползёт у меня за спиной,
И наплевать ей на звёздные звуки с небес.
Здесь на земле, посреди нелюдимых дворов,
Дрожью изводится наш человеческий страх.
Тени положено быть под углом от голов,
Не тиражируя звуки в своих зеркалах.
Разве послушает, скверная, вечно своё
Тело коверкая, тянется бог весть куда.
И однорукой я выгляжу из-за неё,
Мне посочувствует мокрая в луже звезда.
Только ночами, когда вырастает крыло,
Уж не пойму – за её, за моей ли спиной –
Кажется, будто от звёзд непомерно светло,
Кажется, будто бы жизнь сочиняется мной. |
