Я выбираю из добра слова,
смирением орудуя, как ситом,
Бреду туда, где матушка жива,
блаженный дух в шатре теплом увитом.
Мысль не нова, и сорная трава
насущных дел, печали забивая,
Всё жёстче предъявляет мне права
до беспардонной зелени живая.
Слёз не жалея я, Москва – пшена,
птиц привечаем думами о маме –
Удобрена земля, обожжена
дождями, воробьями, голубями.
Боль – холод несезонный – голова
врачует растревоженная снами;
И как в бреду, сквозь них тяну слова:
«Жива, покуда памятью ты с нами…» |
