Боль жжётся, расползаясь, как медуза,
Из раны выкаблучивая шрамы:
К сороковинам ждёшь ты нас, Таруса,
Что для неё была святей, чем храмы.
Я не ропщу, слова шарами в лузу
Летят к тебе быстрее телеграммы,
Спаси и сбереги для нас, Таруса,
Всё, что хранило сердце нашей мамы.
Не стань, прошу, ни карой, ни обузой,
Ни пыточной отметкой филигранной,
Из колосков военных под Тарусой
Просыпься над Окой небесной манной.
И слёзы, как разорванные бусы,
Впитают травы, реки и туманы,
Чтоб земли славы, древняя Таруса,
Потомкам стали дороги, желанны.
13 января 2008 г. |
