Да, мой слог заплутался в бездонных мечтах декабря…
Колобродит неровно от нервных иллюзий до смеха.
И куда ни летит – отраженьем бездонным тебя
Отбивает итоги почтовых посланий… Приехал
Буд-то бы незнакомец в чужую страну погостить.
А она прихватила, да так, что хоть рви сухожилья.
Как же так? Не понять, не принять и, что грех, не простить?
И зимой этот скаредный дождь утверждает бессилье:
Ржавой пыли меха не содрать мне с корявых личин
Этой бытности старой… Здесь тропка одна – до погоста.
И любовью, что ты подвязала милльёном причин,
Подпоясавшись, я ухожу в темноту – это просто.
Ведь сама говорила – здесь нет ничего кроме стай
Тупокрылых ворон, поедающих корм новолунья.
Так кричи! Пусть укажут дорогу витую за край,
Где туннелем метельным нам плыть, отвергая безумье!
Так пропой эту песнь домовых, потерявших уют!
Веришь, нет ли, а что суждено в феврале – то и станет.
Ты прислушайся – ангелы в трубах фальцетом поют
Так похожими, будто, на нас не про жизнь голосами. |
