Я - никто, моё имя укрыто слежавшимся снегом.
Я умело печалюсь в компании двух хризантем.
Мой любимый халат, тот, что цвета весеннего неба,
На правах закадычного друга участлив и нем.
Мне стихи, как штыки, упираются больно под рёбра,
И пускай, хорошо, я давно не писала стихов.
Моя память шипит, как беззубая старая кобра,
Мой портрет в зазеркалье держать оборону готов.
Если я - это я, а не жёлто-салатовый ангел,
Прилетавший к тебе по послушным тугим проводам,
Если сказки не склонны, увы, кореллировать с явью -
Почему моё "здесь" так зависит от нашего "там"?
Хризантемы наивно мигают рябыми глазами
И доверчиво тянут зелёные листики рук...
Я сижу на висячем мосту - и болтаю ногами,
И халат обнимает за плечи, как истинный друг. |