Вечер тих. Под окном - белоснежная пена сирени,
Как осколки прибоя нездешних, прекрасных морей.
Я плыву по волнам бесконечной, беспочвенной лени
В ожидании всплеска уснувших в тени фонарей.
Замер лес, погружаясь в безмолвие сонное,
И звенит тишина, оседая на кронах берез,
Я застыл привиденьем бесплотным проема оконного,
В зыбкой дымке с реальностью смешанных грез.
Дом уснул, оттопырив, как модные лацканы
В безвозмездную синь этих сказочно-чистых небес
Створки окон с отделкой из пластика цацками.
И застывший в стекле засыпающий лес.
И не верит душа, окунаясь в блаженство безбрежное,
Что на свете есть ложь, что друзей за понюх продают.
Думать хочется только про доброе, чистое, нежное.
Верить хочется в то, что нас любят и ждут.
Но чем чаще я души чужие кладу на ладони,
Распахнув и в своей, все, что есть для себя, на показ,
Тем все больше мне нравятся серые в яблоках кони.
С белой гривой и с темными вишнями глаз |
