Я вглядываюсь в лица бывших жён.
Мне жаль их, но былого не воротишь.
Ну, как любить, когда уже не хочешь?!..
Засох бурьян любви и не размочишь,
и я засох и больше не влюблён.
На выбор свой по гроб я обречён,
завёт меня бес, голос, бог – не знаю!
Я жён любил, я их не забываю,
по ним тем, прежним, я всегда скучаю,
судьбой быть мужем им был наречён.
Сейчас нуждой и бытом удручён,
уставший и терзаемый сомненьем,
один как перст, гоним за самомненье,
осмеян, дескать, как, великий гений –
и почту прёт язык через плечо!?
Ревнитель – критикует горячо,
в театре – взяли бабий бред ретиво,
редакторы – воротят нос чванливо,
обычно не читая, но учтивы,
кино – пока не ясно, что почём.
Я вслушиваюсь в говор бывших жён.
Как странно, что я ими восхищался,
с мечтами, не колеблясь, распрощался,
так дико вожделел их, изощрялся
в любовных играх, – сон!.. Фрейдистский сон.
Я был в них до безумия влюблён,
греховный «раб брюшка» и сладострастья,
подсел, как наркоман, на морфий счастья,
погибнуть мог, но к счастью иль к несчастью –
покажет время – творчеством спасён…
|
