День один на другой похожий.
Как страницы на «Литсовете».
Открываешь: – всё те же рожи,
Ну, не рожи, но в том же цвете.
Потасуешь на сон колоду,
А ложатся все те же карты -
На весеннюю непогоду -
И ума обостренье к марту…
Сублимируя в слог либидо,
Музу тискаю по буфетам.
Я ваще-то нормальный с виду,
А весною, как все, - с приветом. |
