Все кажется, что эта степь
С ее пожухлою травою,
Раскинув паутины сеть
И дымкой тая за спиною,
Хранит беззвучную печаль
Могил, давно уже истлевших,
Усталым взглядом меря даль
Времен былых, времен ушедших...
Хранит и ждет. Неторопливо
Седым качая ковылем.
Когда ямщик в тоске ленивой
Вдруг свистнет в воздухе кнутом.
И за оврагом придорожным
Бродяга-ветер подпоет,
Когда - с придыха, осторожно -
Он хрипло песню заведет.
И степь поймет, простит, полюбит
Унылую тягучесть слов
И уже больше не осудит
Ни пьяной брани, ни плевков.
Лишь только далью золотою
Ему вдруг в душу западет
И станет жизнью и судьбою
На перепутье у дорог... | 
